jueves, 28 de noviembre de 2013
miércoles, 27 de noviembre de 2013
Noche de la iguana
Noche de la iguana colina abajo la jungla se abre de par en
par como templo abandonado
algo perdido en las entrañas de Angkor Wat,
abro mi mapa de carreteras
repaso con los dedos la serranía de Catherine
La sota tuerta,
cada noche se me caen las montañas encima
y cada mañana quiero ahogarme en los Grandes Lagos
poseer sus
cráneos de contornos criminales
hospedarme en
habitaciones de muebles tristísimos
- pero sal de la trinchera
muchacha, la guerra ya terminó-
afuera aguarda el atardecer fracasado de esta ciudad tomada
por el cautiverio de los graznidos de cuervos entrecortados
los himnos a la deconstrucción
los fracasos amortiguados en alcoholes
las ratoneras desvencijadas de versos donantes habitados por
las turbas tristes.
Tristes.
Yo busco turquesas entre las ruinas, yo busco Monstruos Perfectos
y huele a magnolias en todas partes como una roja venganza
de terciopelo siento la misma descorazonada sed
la respiración pesada de este rosario letiánico como un
incendio lejano
leves símbolos de domesticidad que terminan en océanos de
campos roturados
subsistir del ingenio nos hace desarrollar talentos comunes
mas yo busco en Él mi Ínsula de Barataria mi propia Muerte
en Venecia el Río Rojo que ilumine mi trayectoria con júbilo
escapar del presidio que domina el alrededor de cadáveres
estrangulados en los márgenes de las novelas
¡Marchémonos amor mío!
compraremos una gasolinera al final del camino
y seremos la última oportunidad de llenar el depósito de los
que huyen para encontrarse
construiremos un hogar con los cantos rodados de las cunetas
a orillas del Gran Hotel del norte
qué felicidad de lilas tus ojos capaces de labrar millones
de hectáreas
no diremos adiós a las armas, lameré la pólvora de hasta tus
huellas
tus remaches
el nácar de los cañones también
si me haces del hampa una vestal
si el áspid en el pecho de Cleopatra
si quieres, anúdame las crines con metadona
tallaremos de uranio palabras preciosas entre hordas de
reptiles silentes nos amaremos
tras el mero decorado,
antes que se levante el telón y sólo revele hogueras
y horcas
miércoles, 20 de noviembre de 2013
::ALPISTE PARA CUERVOS II:: SAB 23 - 21.00h -
ALPISTE PARA CUERVOS II
recital de poesía
CASA DEL BARRIO -AVDA. CARABANCHEL ALTO 64
Entrada libre - "Como el viento"
la gente del rincón del poeta del foro de Extremoduro (oficial)
ESTE SÁBADO planearán sobre tu cabeza ...
miércoles, 13 de noviembre de 2013
Dormirse al volante
Atravesarás las llanuras del psique en las granjas avícolas
a ras de ventanillas opacas en el camino
la vorágine se postrará ínclita para recibir tus huesos de
Perseguidor destronado mientras brama flemática la tierra apócrifa
y cuando al amanecer se abran las tumbas y otro invierno
interminable mude su piel de gumbo y yuca y espárzase tiránica la negrura
entonces arderá la yesca
esquelético ágape será esta hazaña esta catástrofe y todo
todo por cuatro céntimos
Al tiempo las águilas devorarán tus raíces Cíclopes borrarán
tus huellas las astillas de Tampa
tu ánima ensanchará en los páramos de Utah
serás cómplice de asesinato de vuelta a Columbine a Denver a
Virginia
en Baltimore dinamitarán tus huesos
tendrás miedo
Vagarás errático por sombras tártaras en las calles de
Ciudad Juárez tres veces oscura caerá sobre ti la Noche de Maupassant incólume
tras los barrotes del infierno en Lurigancho madriguera de navajas que sólo la
espalda acuña gritarás
gritarás en Gran Cañón
pero te responderá el silencio
pues el eco te abandonará también
así que probarás suerte en la batimetría creerás en el
Imperio Atlante y juntarás tus pieles con mujeres de fábulas extraordinarias en
la laguna REM del coma
lamerás sus sienes cósmicas sus cabellos como armas ligeras
de repetición
mas nunca alcanzarás sus cimas
Marcharás neumático sembrando églogas oníricas en el asiento
de atrás de la vida borracho de vino tino y con una 410 en el regazo fumando
Camel a través de eléctricas tormentas en Dakota del Sur
con los ojos abrigados de zahones de piel de pony blanco y
negro
con los ojos ardiendo en boogaloos pre-bop al son de viejas
baladas folkies sobre la paz
bajo la atenta mirada de vallas publicitarias gigantescas
con caras de estrellas de cine relucientes mientras huyen de explosiones
mientras caen por un espacio en blanco
con los ojos de expertos francotiradores congelados
y cuando los vapores de la escarcha acechen los brotes del maíz
ya sesgado
con los ojos pegados a relatos de postas de caballos y el
narcotráfico flotando en tu cabeza como un letrero fluorescente que indique el
próximo desvío
despegarás a reacción sin rumbo fijo convoy giróvago
comprenderás que el viaje tendrá un final sin absoluciones y
te lo jugarás todo en manos del Black Jack apostando a la rueda un nuevo Silent
Hill
deshabitado
y lo aceptarás
lo aceptarás como si formara parte del credo luterano
con los ojos polvorientos del Old Dominion devuelto a los
buffets de bacalao noruego de la Iglesia
Protestante en Mineápolis
muerto pero no bastante
entre sónares de las sirenas que trashuman su minoría de
edad en las ambulancias del estado de Nuevo México tu mujer se arrojará
Dolorosa en brazos de la santería
lejos pero no lo suficiente
donde los coyotes adolecen de frío en un Oeste gélido y áspero
¡Ah, Yahvé qué día sembraste de plagas los cactus indios!
crucificadas tus manos aún conservan los estigmas de este
pueblo trigémino
hoy sarnosas ortigas camuflan tanto hedor a pérdida
y entre los fogones de veinte restaurantes criollos también
deambulan anacrónicos los lugareños errantes que como tú tienen la sangre
morada de los disparos también tienen el pecho corroído por los cangrejos del
Nuevo Mundo
la velocidad te tratará a su manera kilometrando los
márgenes del destino
fe hermano
“Una mañana de noviembre el Ángel comenzará por mudar sus
plumas (…)
jueves, 7 de noviembre de 2013
Doppelgänger
Mudé las ces por un diastema el día de mi primera comunión,
después rompí todos los álbumes
que probaban como me atragantaba con dios cada domingo,
-créeme, debe ser emocionante
pensar que te tragan vivo,-
no sabía que era judía y tenía la
boca llena de sangre,
¡piedad!
sea dádiva para el jaguar esta
rabia, esta limosna.
Nací de un parto de gules
las llamas prendieron en mi
memoria tantas veces el Santuario,
hacía un frío que secaba la
lluvia hasta tornarla arena
-Yo no quiero ser un baul de
coyotes –
decía,
quise a hombres, montaraces, rednecks de Stetson de fieltro
mi vida ha sido un swing
gobernada por el dios de los trileros,
una partida de pinball en la que siempre faltan monedas.
-Tengo una reserva de camaleones
donde las agallas y una torpeza para el compás
que me excluye del baile pero me
posterga a la autopista-
cedían las gomas de la mascara
y ¡ah! esta bata…
esta bata a la que le couelgan los
hilos del poema por todas partes,
tiré de ellos para aliviar mis
costuras,
para escapar a Dixie
y atravesar la Facultad pendiente de
lianas-auxilio
-soy un aserradero de
palabras-centauro
un escaparate de nostalgias
una caja de pirotecnia de segunda
mano,
una partida de alter-egos que
sólo resta
una impaciente-
-a la gente que conozco le basta
una bilocación para empezar a medicarse-
y me di cuenta tarde,
con la resignación de los
damnificados que ha dejado el cine Western,
en esta, la otra orilla,
desde aquí rezo a los epitafios
de mujeres-quimeras que yacen en el pantano de mis fetiches,
les robo sus nombres con
vehemencia
como si así pudiera sorberles la
savia aspiro los mismos cigarrillos que Lula, Perdita, Perla, Mallory, Ava,
etc…
y es que yo no tengo un muerto en
Sinaloa,
un marido en la cárcel que
desconoce a su hijo,
¡ni siquiera me he acostado con
un hombre que se excite con los aerosoles
!
soy una farsante, una tramposa,
una muchacha-ficción
que intenta salvarse como puede
de la tosquedad de su suerte,
penitencia para esta sierva sin
más muertos encima
que un James Dean Gigante
bebiendo Pepsi al Este del Edén
que un Jim Morrison probando el
calibre de su horca ardiendo mesiánico como si lava llamase a lava,
piedad conmigo misma
efigies de este siglo,
escritores, compañeros:
-No se inyecten Metedrina, por
favor-
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